Gatan är täckt

Gatan är täckt av slamsor, inte av kött, kanske av grönska, någon sorts växtlighet. Slamsor genomkorsade av vener, märkta av klorofyllets vandringar. Jag sparkar omkring slamsorna med nakna tår, känner deras halvt upplösta fibrer kila sig in mellan nagel och hud, tränga in i det korniga fästet, slingra sig in tills de spirar upp genom nagelbanden, slingrar sig om foten, slingrar sig om fotleden, vissnar vid beröring med mina sårskorpetäckta ben. Mina nakna fötter rör sig framåt över gatan, daskar mot kullerstenen som ännu visar sig med ojämna intervaller. Byggnader reser sig till höger, till vänster, snart framför mig. Byggnaderna har fönster där glaset för länge sedan har trillat ur, nyligen har ersatts av tunna membran, ljust gröna med leende ansikten som buktar ut i mitten. Jag skakar av mig växtligheten som har blivit jag, lämnar naglar, hudflagor, bitar av läderhud åt den slingrande massan som rör sig fram över kullerstenens gråsuggeskinn. Jag klättrar uppför fasaden på byggnaden framför mig. Jag klättrar en våning, två våningar, tre våningar. Jag blickar ner, blickar omkring mig. Diset som lägger sig över staden gör allting suddigt, ett prisma av grönt, av grått, insektsvingars prisma, täckvingars sätt att se. Skinnflådda tår krafsar mot fasaden. En plötslig hulkning inuti mitt bröst. Något slår upp mot gommen, får gomseglet att vibrera. På tungan dunsar något ned. Jag sträcker ut tungan, vänder upp handflatan. I handflatan landar en ring. Ringen är av kött. Jag trycker ringen mot fasaden. Fasaden börjar blöda. Gråskimrande blod rinner i en rännil nerför fasadens skälvande tegel. Jag måste täppa till hålet, trycker ringen hårdare mot hålet den rev upp. Ringen sugs in i det, men blödandet slutar inte. Jag famlar omkring mig men får bara tag på mig själv. Jag pressar fingernaglar mot svampigt lårkött. Jag rycker loss en bit av låret. Jag trycker den håriga köttbiten mot fasaden, pressar den blödande ytan mot blödande tegel. Köttet fastnar. Jag sliter loss mer kött från mig själv: ben, mage, armar. Jag pressar klafsande stycken mot huset. Yrsel kommer över mig. Jag håller på att tappa greppet om fasaden. Blicken fallar på armar, på gapande mage, på ben som är knotor, rosastrimmiga benpipor. Jag krafsar på fasaden. Den smulas sönder. Jag pressar in smulorna i kroppen, krafsar mer, krafsar loss stora stycken. Hela tegelstenar lossnar. Jag infogar dem i mig själv med nerver, senor, brosk som murbruk. Jag hasar nerför fasaden, ser de gröna membranen bölja framför ögonen, ser leenden fladdra förbi. Innan jag når marken träffas mina sargade fötter av gröna tungor som kittlar öppna sår, letar sig in, letar ständigt. Jag vandrar tillbaka samma väg jag kom på ben av tegel, med torso av tegel, med armar av tegel. Gröna slamsor försöker fälla mig. Varje steg får nerverna, senorna, brosket att skrapa mellan teglets taggiga ytor. Teglet skriker, alla mina naglar faller av, tänderna hackar ofrivilligt mellan allt grönare läppar. Bakom mig hör jag det svaga pustandet av membran som lossnar från fönsterkarmar. En cell tunna sjok blåser bort i brisen. Solens strålar fångas av dem. Jag går i ljuset från insektsvingars prismor.

(Ny novell av Karl Smuts)

Porträtt av författaren enligt bildsökning:

Sakerna på mitt golv

nej den här masken som jag trampar ner

kan inte få mig att åtrå dig mer

en otäck frostknöl mitt på lilltån

ej ett dråpslag det är inte att gå i mål

ty vad nytt är är vildsint, och det är allt som räknas

måttligt upplyst eller gungigt stunsig och jäklas

den här måttliga nunnan och inte mycket mer

är allt som ligger dött på mitt golv som jag ser

Ur Josie Malinowskis West of pure evil, som flaggats för på systerbloggen, en smärre dikt i översättning,

samt en återöversättning, eftersom JM där publicerade "All Hallow's Eve", en paranoisk-kritisk läsning av MF:s "Alla skogens djur", härmed tillbakaförd till svenska av samme MF:

"Jag kunde inte tro det, att han verkligen reste bålet naken, med facklan höjd, med familjen som åskådare. Han ansikte var blossande rött i hettan, eller av förlägenhet, men hans sätt att föra sig, efter fadern, uttryckte fullständig hängivelse. Mitt barn hade vaknat törstig. Det var en timme efter midnatt, men inga klockor slog; natthimlen sänkte sig över oss, mörk, tät och laddad, med stjärnorna svärmande runtom oss och min enda dotter gråtande i rädsla över himlens tillstånd. Han, han slängde ifrån sig sin eld och bålet exploderade. Vi höll alla andan. Vem var det som skrattade och vad hade de att dölja? En timme förflöt som ett år, och jag brann invärtes som de flammande lågorna, förblindad som jag var av gestalterna som lösgjorde sig ur infernot, unga flickor och pojkar, som dansade och snurrade som gymnaster. Vid horisonten såg jag den hotfulla brokiga skaran närma sig, skakande sina vapen; en ändlös massa av kroppar, ropande och skanderande i fruktan, närd av okunnighet. Jag tog min lilla flicka en trappa upp, medan han spelade upp till dans, och eldens barn dansade och dansade.

Jag återvände till köket. Den flammande skyn därutanför tycktes förebåda allt som komma skulle denna ödesdigra kväll: allt om guerillans massiva attack, om våld och om död. I min ilska grep jag efter nyckeln till mörka graven i jorden därunder, och viftade med den åt min älskare samtidigt som guerillan anlände. När de såg mig tystnade de, men snart togs deras ramsa åter upp och ökade långsamt, långsamt och med en obetvinglig styrka:

Absolut inga fångar

Absolut inga fångar."

Förfall och allmänningar

Nyliberal midnatt

Under natten märks natten sin febriga undernatts form

Då framstår den underbara undergrävande nattens form även under natten

där undergrävandet tagit form

Vi vaknar efter att natten haft sin gång

och hatet fått sin storm

När något sakta samlat sig

tills det trasat sönder det gemensamma

Vi letar efter det som brutits ner, iakttar förfallet

Vi utgår från dess förfall, från vad det tillför

Då vaknar vi på nytt

Men bara om vi hänger fast vid dess motsats, vilket är kört

Där det har skitit sig

De värdelösa platsernas armé

Vi börjar långt därifrån

Utan dörrar eller ledtrådar

Öppnar vi galaxens kista

spretar dess spenar

tills flimmret avtar

pusselbitarna söndras

tills avkroken

avser var den var

Tömda på innehåll, insamlande uppställda

i konfliktens kärna, i neurologisk ordning

Vi enas under tiden från höghus till golvmönster

blodfårande trådkopplade luftburna oväsen som töms

i samma växande skal

bildande osedda hejdlösa flöden av förlöst dån

Telefonplan i diket orsak föregående fån

Jag har studsat i sömnen

i en runda runt stan

Jag träffar väggen och träffar migsjälv igen

Gamla stan gurglar slam

under monstrets slem

Helgon som snurrig

snarväte srestät

undergrävande fetsvär

egendomsfransk skit

utombordslig aktsvamp

om svar svalas ram,

är räksvett

om svar ja värme vem panda

Inte jag mosas, mosa mig

jag, vice jag, lagar situationen ombord

skrämmer vad som helst

röstens pärla ser ut som vi,

säkerligen certifikat

Oavsett vad, checkar ut vad, misstag

Utkast till terräng

Imperiet står still

täcker nivån

repellerar utplaceringar

minns avstånd

svalkar sin svit

avtar membran

dör med tv:n

ökar som en svan

jag väntar ett tag

tämligen svag

poesins sömn vaknar som

tendens i megafonens trut

Besatt av huvud, lite du och jag

Och vad

Alla principer pallar

Alla vaknar till repression,

skjuter till musik

svarar till torka, till representation

Se kompromiss är fraktur

Se problem ärta

Vad repetera, sa dom,

kvar står min sko.

signaturen KESO, 2004