Gatan är täckt

Gatan är täckt av slamsor, inte av kött, kanske av grönska, någon sorts växtlighet. Slamsor genomkorsade av vener, märkta av klorofyllets vandringar. Jag sparkar omkring slamsorna med nakna tår, känner deras halvt upplösta fibrer kila sig in mellan nagel och hud, tränga in i det korniga fästet, slingra sig in tills de spirar upp genom nagelbanden, slingrar sig om foten, slingrar sig om fotleden, vissnar vid beröring med mina sårskorpetäckta ben. Mina nakna fötter rör sig framåt över gatan, daskar mot kullerstenen som ännu visar sig med ojämna intervaller. Byggnader reser sig till höger, till vänster, snart framför mig. Byggnaderna har fönster där glaset för länge sedan har trillat ur, nyligen har ersatts av tunna membran, ljust gröna med leende ansikten som buktar ut i mitten. Jag skakar av mig växtligheten som har blivit jag, lämnar naglar, hudflagor, bitar av läderhud åt den slingrande massan som rör sig fram över kullerstenens gråsuggeskinn. Jag klättrar uppför fasaden på byggnaden framför mig. Jag klättrar en våning, två våningar, tre våningar. Jag blickar ner, blickar omkring mig. Diset som lägger sig över staden gör allting suddigt, ett prisma av grönt, av grått, insektsvingars prisma, täckvingars sätt att se. Skinnflådda tår krafsar mot fasaden. En plötslig hulkning inuti mitt bröst. Något slår upp mot gommen, får gomseglet att vibrera. På tungan dunsar något ned. Jag sträcker ut tungan, vänder upp handflatan. I handflatan landar en ring. Ringen är av kött. Jag trycker ringen mot fasaden. Fasaden börjar blöda. Gråskimrande blod rinner i en rännil nerför fasadens skälvande tegel. Jag måste täppa till hålet, trycker ringen hårdare mot hålet den rev upp. Ringen sugs in i det, men blödandet slutar inte. Jag famlar omkring mig men får bara tag på mig själv. Jag pressar fingernaglar mot svampigt lårkött. Jag rycker loss en bit av låret. Jag trycker den håriga köttbiten mot fasaden, pressar den blödande ytan mot blödande tegel. Köttet fastnar. Jag sliter loss mer kött från mig själv: ben, mage, armar. Jag pressar klafsande stycken mot huset. Yrsel kommer över mig. Jag håller på att tappa greppet om fasaden. Blicken fallar på armar, på gapande mage, på ben som är knotor, rosastrimmiga benpipor. Jag krafsar på fasaden. Den smulas sönder. Jag pressar in smulorna i kroppen, krafsar mer, krafsar loss stora stycken. Hela tegelstenar lossnar. Jag infogar dem i mig själv med nerver, senor, brosk som murbruk. Jag hasar nerför fasaden, ser de gröna membranen bölja framför ögonen, ser leenden fladdra förbi. Innan jag når marken träffas mina sargade fötter av gröna tungor som kittlar öppna sår, letar sig in, letar ständigt. Jag vandrar tillbaka samma väg jag kom på ben av tegel, med torso av tegel, med armar av tegel. Gröna slamsor försöker fälla mig. Varje steg får nerverna, senorna, brosket att skrapa mellan teglets taggiga ytor. Teglet skriker, alla mina naglar faller av, tänderna hackar ofrivilligt mellan allt grönare läppar. Bakom mig hör jag det svaga pustandet av membran som lossnar från fönsterkarmar. En cell tunna sjok blåser bort i brisen. Solens strålar fångas av dem. Jag går i ljuset från insektsvingars prismor.

(Ny novell av Karl Smuts)

Porträtt av författaren enligt bildsökning: