Jag tar plats i en enkel skräckroman.
Mitt järtecken är inte mitt. Jag har ett helt samvete att dekorera landskapets hatt med, ingenting måste lämnas ovält. Man har sig själv till arvinge, och samtidigt är denna person någon man redan lämnat på vedtraven. Någonstans där, i en underlig ficka av fågel, fanns triviala påminnelser som hade kunnat få vara diktat från en märkligt diabolisk statsmakt. De hade räckt för att uppmuntra till blodskam. Är inte livet från just en viss punkt bara denna grusplan, och minnet av det man trott sig mista bara ett stående skämt i vaktkuren. Man sover ännu. Man kommer att vakna. Man kommer att nyvaket kisa mot den som knackat i väggen för bara en pratstund, en paus i en av dessa oändliga promenader. Dessa sensationella förtroenden och andra, som nu faktiskt är uppgjorda. Och än sen. Som likheten mellan doften av bristen på människa och doften av människa. En hel resekoffert full med godtyckliga monument över uppriktigheten i vår tanke. Och hela tiden hade den likväl inte haft något val. Och vissa andra dagar, den hoppfulla ängslan inför att bli genskjuten, här, mitt på sista raksträckan mot avgrunden, här där betesmarkens blommor verkligen lyser med osannolikt skarpa konturer, här där vi redan schemalagt ett tårtkalas i avslappnat, ja fumligt tempo. Det är inte en avgrund som öppnar sig det är ett moln som sänker sig, det är tårtan själv, vattenhålet i de betade sandbackarna, som är en fräsande skumbomb ur vilken det väller okatalogiserade drömberättelser för att bilda skorplavsliknande tillväxtmönster men också omedelbart absorberas av denna dystra slätt, det ser ut som trädrötter som försöker simma iväg, som benlösa ödlor, innerliga stickspår, viskningar av en elektricitet som stelnat till vaniljpudding och vajar som skogar av sömniga svansar, det är inte just mina famlanden som akvariefiskarna däri elegant simmar förbi utan möda för hela bakgrundsmålningen är just den skräckroman där var och en klivit ut på vindbryggan för att avsmaka dagen och sedan inte kan minnas om man vänt om till slottets inre eller plågats på sin flera veckors vandring till en märkvärdigt likartad fasad, och de lite metalliska och mycket långa fingrar man smeksamt lyckats trycka genom tinningarna är bara en ny sorts sugrör som man kan balansera helt nya sorters hattar på, hattar som kan omfatta hela landskapet...
